Cigarro e Hotel

"E achava que ia ser herói,

fumando um Hollywood, vendendo saúde;

navegando doido, doido, doido, doido e sujo de sal." ♪♫

Meus olhos, vermelhos de tudo, ardem. Será a fumaça? Perdi as contas dos cigarros que já traguei hoje. Na boca, o sabor da menta, do couro e do tabaco. Cheiro minhas mãos, o odor do fumo está impregnado na pele. O pequeno bastão branco pende, trêmulo, entre meus dedos. Vem e me invade aquela conhecida sensação, mistura deliciosa de prazer e medo. O que faço é certo? Debruçado sobre o parapeito da janela, a uns bons sete metros de altura, olho o negro do céu e deixo o vento frio roçar-me livremente a face. Os vidros se estendem à minha direita. É estranho pensar num lugar que abrigue tanta gente distinta, cada qual com sua história, sob o mesmo teto. Lá embaixo, alguém cruza a rua com passos lentos. A dança do etéreo gás cinza e o leve brilho alaranjado acompanham o vulto em sua trajetória. Somos irmanados no vício. Tenho vontade de voar, correr no firmamento, com a cabeça livre de banalidades e censuras. Por um momento, estou em meio às nuvens, numa agradabilíssima noite de inverno. Há uma pessoa com o tronco pairando sobre o chão, a mais ou menos sete metros de altura. Está fumando, enfiado numa janela de hotel. É engraçado estar em dois lugares ao mesmo tempo. Divirto-me na imensidão celeste, diáfana, mas tenho de voltar a mim mesmo. Ouço uma voz longínqua. Pouco a pouco, vai ficando nítida. - Não pode fumar no quarto! Por Deus, é a camareira. Afinal, fecho a janela e recolho-me à nulidade de todo dia.